La poesía épica se compone de versos destinados a cantar las hazañas de un héroe o colectividad, presentando de forma objetiva estos hechos legendarios en un espacio y tiempo determinados.

 El Atlético nos trasladó anoche al 30 de octubre de 1993, para recuperar una de las obras maestras del género, un partido memorable en forma de remontada que difícilmente caerá en el olvido. Para la ocasión, Ujfalusi hizo las veces de Pedro, Agüero escogió el papel de Kosecki, Simao quiso ser Caminero…y Assunçao se vistió de Pirri. No eran las mismas circunstancias, como no era el mismo rival. Pero el espíritu que se respiró en el estadio sí fue el mismo que en aquella gloriosa victoria frente al Barcelona de Cruyff. El Calderón no es apto para ateos y agnósticos, porque la religión rojiblanca exige de fe, mucha fe. No importa cuan difícil sea la misión, porque creemos en el escudo, creemos en el rojo y el blanco, creemos en el Atleti. El colchonero es un hombre de fe. A este espíritu me refiero.

Desde el pitido inicial los jugadores creyeron en la remontada. Los aficionados ya creíamos en ella desde que salíamos del metro y enfilábamos el Paseo de los Melancólicos. El Recre aguantó con el marcador a cero veinte minutos, pero en apenas tres conseguimos dos goles que dotaban de realismo al sueño de la remontada. Dos incursiones por banda de Forlán fueron rematadas a gol por Simao y Agüero, y Ujfalusi conseguía el tercero con la coronilla al borde del descanso. La euforia se apoderó de los presentes, aunque yo ya me encontraba eufórico desde el pasado sábado en Valladolid. Tras el descanso llegué a pensar que Quique sustituiría al Kun, recién recuperado de su lesión, para dar entrada a algún centrocampista y dormir el partido. Pensé mal de Quique y por fortuna me equivoqué. Había que conseguir el cuarto y luego ir a por el quinto, ya que un gol del Recre nos dejaba fuera. Y Agüero lo consiguió con ayuda de un defensor, en una jugada surrealista, en la que Forlán abría las piernas sobre la propia línea para que el balón llegara al fondo de la red, donde se encontraban tendidos dos jugadores del Recre pasados de frenada.

El luminoso reflejaba la machada: 4-0, y el Atleti a cuartos. Pero había algo que no cuadraba, ya que parecía demasiado fácil la consecución de la gesta. Sin apenas sufrimiento, era como si estuviésemos renunciando a nuestro sino, a nuestra identidad, a nuestra razón de ser. Somos un equipo que vive condenado a un viaje de ida y vuelta entre el cielo y el infierno, sin transición que valga. Assunçao trató de aguantar incomprensiblemente el balón dentro del área y regalaba el gol al Recre, suponiendo un jarro, qué digo jarro, camión cisterna de agua fría, tras el calentón y placidez que estábamos disfrutando hasta entonces, sólo comparable al producido por una bella morena de ojos verdes entre sábanas rojiblancas de seda. Por si no era suficiente castigo, en la siguiente jugada el brasileño veía la segunda amarilla y dejaba el equipo con diez. “Un mal día para dejar de fumar”, pensaba el bueno de Paulo de camino a la ducha.

Se agotaba el tiempo y se agotaba la fe, cuando un golpe franco magistral de Simao obraba el milagro, limpiando las telarañas de la portería onubense, y limpiando el alma de un Assunçao que lloraba arrepentido en el vestuario. Era la catástasis de una victoria épica, que los rapsodas balompédicos transmitiremos a generaciones venideras cuando algún día se planteen: ¿por qué somos del Atleti?

Mr.Dangerous